La extinción

Tiempo de desconexión. Lo necesito. Gracias a todos los que me seguís.

Os dejo en buena compañía de todos mis enlaces.

No sé cuánto tardaré en volver.

Cuidaos mucho

Un beso fuerte

Se detuvo en el semáforo de mitad de la avenida, donde los coches nunca se molestan en parar. Ésta vez no reparó en ellos. Los pensamientos que inundaban su mente la abstraían por completo y casi le atropella un camión. Al final, logró atravesar el cruce sana y salva. De pronto le salió al paso un anciano de pelo blanco y aspecto bonachón. ¿Tienes hora, guapa? Las ocho, señor. El hombre bajó la mirada y siguió su camino sin despedirse ni dar las gracias. Ella se sintió como un muñeco invisible. Quizás no fuera buena idea lo que estaba haciendo…

Siguió un trecho no muy largo y llegó a un quiosco de prensa que había en la primera esquina. Dentro había una tendera de unos cincuenta años de edad. Estaba despeinada y mal vestida. Yacía sentada en una silla, como muerta, mientras escuchaba un transistor que emitía un dial mal sintonizado. Teresa, que así se llamaba la transeunte, se acercó sigilosa y puso su mano sobre el mostrador, intentando no despertarla de su letargo, al menos no de un susto. Perdone… -no hubo respuesta. Perdone!- repitió Teresa. Los ojos estáticos de la mujer giraron hacía la transeunte con una pasmosa indiferencia. Le preguntó en qué pensaba. No dijo nada. Estaba sorda. Después de quedarse mirando el viejo quiosco con nostalgia, Teresa decidió proseguir el camino sin su ayuda.

Y siguió el camino pensando en las cosas que llevaba vividas, en todo lo que pasó y en lo que no pasó. Pensó en todo aquello que alguna vez imaginó, en las cosas que ocurrieron y en las que nunca ocurrirán. Pensó en el tiempo, en los cuentos que escribe y en los que nunca escribió, en las historias que no encuentran su final y en las que encuentran un final que no es el suyo... En los clínex mojados de pena, que guarda porque conservan cosas que nunca jamás sentirá de la misma manera... En las esperanzas que nunca debieron existir…. y en las que no mueren.

De prontó detuvo su camino y se tumbó en mitad del asfalto frío de la acera. A su alrededor se organizó un gran corro de gente que salió de la nada. Todos ellos se preguntaban qué hacía una mujer como Teresa en una acera como aquella. Pero se fueron sin respuesta. Como siempre hacía ella ante las cuestiones incontestables. Vino la policía, le dijeron que allí no se podía estar. La levantaron en volandas y la llevaron hasta un vertedero. Allí la tiraron, sin miramientos. Y sin nada más que pensar, allí se quedó, estática, tirada sobre la basura. No sabía lo que hacer o no hacer, así que siguió pensando. Pensó en todas las cosas que de nada le sirvieron y en dónde se habrían quedado. Pensó en la razón por la que debía renunciar a ellas y en si merecería la pena invertir de nuevo en algunas similares... para volver a perderlas. Pensó en qué sentido tenía vivir si todo estaba escrito. Nunca supo si debía volver a buscar las cosas que eran suyas, recogerlas… Si le pertenecían ¿por qué había de renunciar a ellas? Pensó en el camino de vuelta…. de qué manera se deshizo a su paso, sin dar opción al regreso… Las historias todas están escritas- decía la abuela Montse. Entonces abuelita, ¿no hay nadie que realmente luche? “Vencer los prejuicios, los estereotipos, y las normas sociales es lo que todos esperamos que hagan por nosotros, pero nadie lo hace por los demás”- dijo la abuela Montse. "Lo que se espera de nosotros"… pensó Teresa, arriesgarse al ridículo por otro, dejar lo que sea por él... En su momento no entendió aquellas frases de la abuela, pero ahora que las había recordado tomaban sentido en medio de aquel vertedero… Debía dar sin esperar nada a cambio.

Soltera con Casado

Sin Clase

"...Unir a la fuerza sus cuerpos..." a sabiendas de su escaso futuro... Pero el deseo y la razón no suelen ir de la mano, y uno no puede más que ansiar esa unión inútil, más que para satisfacer los más bajos instintos...